La domenica dell'olivo

                         Hanno compiuto in questo dì, gli uccelli
                         il nido, oggi è la festa dell'olivo
                         di foglie secche, radiche, fuscelli;
                         quel sul cipresso, questo su l'alloro,
                         al bosco, lungo il chioccolo d'un rivo,
                         nell'ombra mossa d'un tremolio d'oro.

                         E covano sul musco e sul lichene
                         fissando muti il cielo cristallino,
                         con improvvisi palpiti, se viene
                         un ronzio d'ape, un vol di maggiolino.

                         Giovanni Pascoli